(Совпадения полностью вымышленны и случайны. Честно.)

Расскажи мне про время
Которое больше
Не имеет смысла.
Где Город тем же был
Но тем же не был я
И жил я одним днем
Ведь завтра Цитадель
Потопом разнесет

Расскажи мне про
Тех, с кем я непрерывно говорил 12 часов, кого три раза убивали но не убили
Тех, кто несколько часов напролет мне декламировал стихи, лежа на полу и не будучи в состоянии с него встать,
Тех, с кем смотрели на Огни 11 этажа, в полной тишине и полном молчании.
Заброшки, тонны тонны заброшек, крыш, мостов и каналов.
Тех, с кем в три часа ночи шли в магазин, где под утро было много птиц, и никого больше, кроме сонной кассирши и пьяного охранника, и птицы громко пели в пустом магазине,
Тех, с кем слушали Крематорий, Сплин и Летова, читали Москальця, при свете свечки, аромапалочек и абсента,
Тех, с кем слушали Витчхауз, а потом милиция пришла нас арестовывать.
Тех, кто “да, эта жизнь не имеет никакого смысла. И что из этого?”.

Львов
Ужгород
Мукачево
Черновцы
алкоголь

Тех, кто рисовали “БОГ СПАСЕТ БРАТВА ПОМОЖЫТ” чертежным шрифтом хной на моей левой руке. Кто напившись рассказывал мне про синтропию, векторность сознания, и рисовал оптимальные рациональные карты Киевского метро чернильной ручкой при свете свечки. Кто внезапно приходил ко мне на Рождество с глинтвейном и кутей без изюма.
Тех, разговоры в кем всегда ощущались как кто-то копается иголками в моих мозгах, и с которых всегда уходил просветленным.
Тех, кто были моим зерном адекватности, рациональности и совести, когда весь мир катился к чертям, а жизнь была абсурдистским романом с дефектами при печати в издательстве.
Кто был со мной когда казалось, что эта жизнь утекает из-под пальцев,
Тех, кто хотел мне помочь, и не мог, и тех, кто хотел мне помочь, и мог.
Всех тех, кого я утратил, в том или ином виде, и “тех, которые были мной”
Тех, кто повторили мою судьбу до меня за несколько лет до, и на чьих ошибках я мог бы учиться, и отчасти учился, и это отчасти было решающим,
И кто до сих пор не знают, какую ключевую роль они играли в моей жизни.
Человек с именем своего нелюбимого президента, надеюсь у тебя все хорошо.
Я надеюсь ты нашел если не свою лодку, то хотя бы свой океан.
Тех, who was a street performer and did hypnosis, собирая себе деньги на университет.
Кто ходил в столовую и смотрел на еду,
И кто чувствовали на себе the wind of the wing of madness.
Кто рассказывал мне про проклятых поэтов их “страны, где мертвые более живые мертвых любой другой страны”. “Шерсть тебе пухом, котейка”.
Логика, подогретая в ложке над свечкой в грязном подвале,
“не счастье, но хотя бы атмосфера”,
“Тебе это не поможет”